Pájaros sin
alas que han huido
De jaulas que
nunca construimos.
El sonido del
fruto prohibido
Que cae rotundo
cuando vivimos.
Infinitos senderos,
Se bifurca el
camino.
A cada paso destinos
enteros.
Anhelamos lo
que nunca vino.
El saber que
en cada inhalación
Al futuro obscuro
decidimos.
Entender que
en cada exhalación
Un pasado árido
perdimos.
El tal vez
muerto e infernal
Perdido en el
olvido.
Solo es
seguro nuestro arduo final.
Las cosas podrían
haber sido.
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